Snaplights

Perdu aux détours de milles ruelles sombres, il finit par tomber sur ce lieu oublié.
Le vent soulevait la poussière de ce petit marché, faisant claquer les toiles des tentes bariolées.
D’échoppe en étal, des couleurs, des odeurs, des éclats de voix par milliers. Au petit bonheur du client, entre fruits, légumes, et breloques poussiéreuses.

Dans un coin de ce vieux marché, un étrange personnage, chapeau élimé, redingote plus qu’usée.
Un air fatigué, mal rasé, mal coiffé, on pourrait slalomer sur les traits de son visage.
Devant lui, des boites, enveloppées de papiers, et toutes bien ficelées.

« Marchand de souvenir », se dit-il.
« Mais quels souvenirs, mon ami? », ose un curieux.
« De tout! Du joyeux, du triste, du comique, du sarcastique, du romantique, de l’érotique, de l’ironique….
Ceux qui font pleurer, qui mettent la larme à l’œil, qui plongent dans la mélancolie, dans la nostalgie.
Mais aussi des beaux souvenirs, ceux qui font rire, sourire, qui embaument le cœur, qui donne la force de tenir! ».

Les petites boites sur son étal semblaient bouger. On aurait juré avoir vu ce petit paquet de couleur soupiré… Il en sous-pèse une, elle est légère comme une plume.

« Tant de souvenirs, de moments passés… » poursuit-il, « il y en a pour tout le monde, pour tous les goûts, pour toutes les histoires. »

A la fin de la journée, les étals sont vidés. Tréteaux repliés, lieux désertés.
Le marchand de souvenir est toujours là. Ses petites boites sont toujours devant lui.

« J’ai l’habitude. Personne ne veut de souvenirs. Les gens veulent oublier. Un souvenir n’a pas de valeur, si il n’a pas d’existence matérielle, d’après eux! »

« Vous n’auriez pas un souvenir pour moi?.. Un souvenir à la fois beau, heureux, qui me fasse sourire, mais qui puisse me rendre mélancolique, triste, embaumer mon cœur… »

« Oh, j’ai bien un souvenir… Le genre qui demande de l’attention. Qui peut se briser, si on le traite n’importe comment. On peut aussi l’abimer, très facilement, en se laissant aller à diverses malversations. On peut le ternir, lui ôter tout son éclat, sa chaleur… Un souvenir fragile, délicat, et pourtant terriblement fort. »

Le marchand de souvenir me tendit une petit boite rouge, avec juste un peu de raphia autour. Sur l’étiquette, vieillie, jaunie, et décolorée, on pouvait lire le mot « Amour »…

« Je vous en fait cadeau, jeune homme. J’en ai brisé tellement, des comme çà, je pense définitivement que ce n’est pas pour moi »…

Le jeune homme remercia le marchand, et partit.

Seul, dans son marché gris, le vieux marchand de souvenir sortit de sa vieille veste une cigarette tordue. Puis son vieux briquet à essence. Il l’alluma, tira quelques bouffées, plongé dans ses pensées, à la recherche de ce souvenir oublié.

Pumpkingreen dessine ce que Nours écrit….
.

Un jour, sans prévenir, sans faire-part,
la lumière fut, mais juste en blanc et noir.
Des centaines de gris, à perte de vue.
Le monde perdait-il la vue?

Le paysage se déprimait,
se comprimait en contraste,
en saturation, en niveau de gris.
Du blanc et du noir, mélangé à l’infini.

Que se passait-il?
Où était passé le ciel bleu du matin passé?
Le monde ne rêvait pas,
hier, ce n’était pas comme ça!

Le lendemain, rien ne changea
Le jour suivant non plus.
La situation perdura
Quelques éons de plus.

Un jour, un homme apparut
dans son sac, un arc en ciel,
Des pastels, des encres,
Et dans son regard, le souvenir du monde déchu.

Il alla au bout du monde,
là où il pouvait toucher le ciel
et patiemment, une à une,
il rendit au monde ses couleurs.

Au détour d’un séchoir à mains, une discussion banale.
Juste assez pour voir ces cicatrices sur ses poignets.

Certains cris sont silencieux…